El dedal de Lydia

Parte I.
Dos secretos para Pablo.

–Pero… ¿de qué cosas? –preguntó Lydia–. Piensa que a vuestra edad lo normal es jugar y jugar.

En ese momento Pablo se giró hacia su madre, se incorporó un poco apoyándose en la almohada con el brazo bueno y, mirándola con extrema ternura, le contestó:

–No sé, mamá, cosas. Yo necesito hablar de cosas.

Y el blanco de los ojos de Pablo se encharcó de lágrimas formando una armonía tan bella que sólo es capaz de producirse cuando se habla desde la más absoluta sinceridad.

La realidad golpeó el pecho de Lydia con una fuerza atroz. Por unos momentos se quedó sin respiración. El impacto, no sólo de lo que acabada de acontecer sino de lo que se avecinaba a partir de ahora, fue tan grande que apenas podía articular palabra. Su hijo tenía una serie de inquietudes que su entorno cotidiano no podía satisfacer y, en ese instante, a Lydia se le abrió de par en par un gigantesco prisma de tremenda incertidumbre.

A Lydia todavía le costaba controlar el leve pero continúo temblor de sus manos cuando intentó proseguir la conversación del modo más natural posible.

–Hijo, tienes un carácter especial, eso no lo puedo negar. Pero es especial por positivo, por sensible. Es algo muy bueno siempre y cuando lo domines.

Pablo, sin apartar la mirada de la de su madre, contestó:

–No sé, mamá. Muchas veces veo cosas que no me gustan. Sobre todo los comportamientos de personas, de amigos… No sé… ¡Es en general! No lo sé explicar muy bien.

–Y… ¿qué haces entonces, Pablo? Quiero decir, cuando no te gusta lo que te rodea… ¿en qué piensas?

–En nada. No pienso en nada. Son momentos en los que me siento mal y ya está.

Lydia acercó la silla hasta tocar con las rodillas la cama de su hijo, arqueó hacia delante levemente su espalda, separó hacia un lado un rizo del pelo que caía sobre la ceja de Pablo y, con una voz cercana al susurro, le dijo:

–Voy a contarte un secreto, hijo. Un secreto que estoy segura de que te valdrá de mucho el resto de tu vida.