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AUTOR: Pedro Villarejo

Cada día es tiempo de milagros, como nacer y enamorarse, que vienen a ser la misma cosa. Pedro Villarejo nace al milagro del amor machadianamente, con el pespunte de la luz que lo habita cada día, en cada sitio. Y aunque en Montoro conspiró el beso y la sangre para darlo al mundo hace ya algunos años, él siempre se ha sentido ciudadano de un universo en construcción.

Los poetas son cautivos de una hermosura que les estalla entre los resquicios de un corazón marcado por el dibujo de unos ojos. Pedro ha puesto esos ojos en cada una de sus trece obras literarias. “La hora deseada”, Premio Monte Carmelo, que nos narra los últimos días de Teresa de Jesús, y La Luz Mentida, Premio Ateneo de Valladolid 2007, única novela que se ha escrito sobre el sufrido arzobispo Carranza, son dos ejemplos de su prosa poética y del intento de reconciliar, a su manera, el tiempo con la injusticia.

Que Dios es poeta es una certeza que lleva a Pedro Villarejo a buscar con embeleso la razón poética de la existencia, y en su búsqueda, traspasando el tiempo y la muerte, ha encontrado a María Zambrano sentada al borde de las orillas.

Solo el poema nos salva y nos define, nos dice el autor. Con este vuelo poético sobre la filosofía de una malagueña tan olvidada como imprescindible, Pedro Villarejo nos arrima en esta novela otra tabla de salvación. Pablo Criado

TÍTULO: Dama al viento

A punto de morir, Federico Reina, un abogado cordobés, de Montoro, de familia tradicional, convoca a sus hijos y a sus nietos para señalarles la herencia que les corresponde y, como la mejor añadidura, abrirles el secreto de su relación con María Zambrano entre sueños y experiencias, entre paisajes de pueblos y paisajes de almas.

Esta novela poética de Pedro Villarejo se ofrece como una gran lección de convivencia acercando las dos orillas que representan dos enfoques de amor en una España común tan llamada a ser amante. Federico Reina es el candelabro montoñero que alumbra las esencias de una filosofía creyente y republicana, abierta generosamente al amor de lo distinto, cuando lo distinto es también lo verdadero.

LEER UN FRAGMENTO: Dama al viento

DE MI ABUELO HABÍA HEREDADO UNA CASA
en el campo de Montoro con novecientos setenta y tres olivos a los que yo me sigo asomando muchas mañanas en un intento de descifrar la majestad de los troncos retorcidos, la breve, suave estampa de las aceitunas, como uvas densas de un solo hueso, y la luz gris que da el envés de sus hojas blanquecinas. El día de la muerte de María Zambrano, el pueblo, abajo, era como un novio con su traje de ceremonia, junto a la torre de San Bartolomé, levantada igual que un profeta que condenase el despilfarro de tanta hermosura.

Pegando casi a la provincia de Jaén, Montoro conserva la altivez señorial y cordobesa de los árabes ceñidos a la elegancia del agua que allí el Guadalquivir convierte en lengua larga que guardara secretos. De los califas, todos hemos aprendido sabias leyendas que dejaron surcos de verdad en los primeros sueños y que son como esa otra infancia paralela a la que nos hacían asomar para que olvidásemos la propia. Desde la herencia en vida del abuelo Federico (Victoria, mi niña, he buscado para ti el campo más amado), la cal y los olivos se convirtieron en mi segunda casa. Ya lo fue en un tiempo, cuando estudiaba periodismo en la Facultad de Madrid, y entonces la primera era un Colegio Mayor, del que con amor y nostalgia me despedí tras seis años de búsquedas y encuentros, después de haber terminado
mis estudios.

(...)